EveningMist

La octogésima primera día · La mayor caída es la curva del arroyo
El pequeño arroyo en las montañas, rara vez es recto.
Se rodea de piedras, se mete bajo las raíces de los árboles, da vueltas en un charco en algún lugar, y luego fluye lentamente. Desde el punto de inicio hasta el final, recorre un camino mucho más largo que una línea recta. Pero precisamente esas curvas le permiten evitar obstáculos, acumular fuerza y finalmente unirse al gran río.
La mayor caída, es la curva de la curva del valor neto de la cuenta.
Desde un punto alto hacia abajo, piensas que te has perdido, que nunca

Ochenta días · La relación ganancia-pérdida es la balanza
En una antigua botica, hay una balanza de pesas.
Plato de latón, varilla delgada, con pequeñas estrellas incrustadas en ella.
La persona que prepara las medicinas coloca las hierbas en un lado, las pesas en el otro,
la levanta, la baja, ni más ni menos, justo en equilibrio.
Lo mismo sucede con el comercio. Cada transacción es una balanza.
Este lado representa el riesgo — cuánto estás dispuesto a perder;
el otro lado es la recompensa — cuánto esperas ganar.
Solo cuando la balanza está equilibrada, vale la pena hacer la op

Día setenta y nueve · La tasa de financiamiento es la temperatura del mercado
Al tocarse la frente por la mañana, uno sabe si tiene fiebre.
El mercado también. La tasa de financiamiento es su termómetro. Cuando está en su punto, los alcistas están ardientes, todos están excitados, incluso los más cautelosos empiezan a gritar "esta vez no es igual". Cuando está negativa, los bajistas tiemblan de frío, el pánico se extiende, y en el grupo solo quedan suspiros.
Pero sabes que la fiebre no es una enfermedad, es el sistema inmunológico luchando. Una tasa de financiamiento demasiado alta es un

Día setenta y ocho · El volumen de negociación es el lenguaje del viento
En la cima de la montaña, dos árboles están hablando.
Uno le dice al otro: El viento ha llegado. El otro pregunta: ¿Cómo lo sabes?
Este balancea sus hojas: Escucha, el sonido ya no es igual.
Cuando no hay viento, las hojas susurran;
Cuando llega el viento, todo el árbol está cantando.
Abre el gráfico, el volumen de negociación es el lenguaje del viento.
Esos picos que aparecen de repente, son el mercado diciéndote:
El viento ha llegado.
Alguien está comprando, alguien está vendiendo, alguien está cambian

Setenta y siete días · La concha de Fibonacci
Encontré una concha en la playa.
La espiral se despliega desde el centro hacia afuera, una vuelta, otra vuelta, y otra más. Cada espacio entre vueltas, oculta la misma proporción — 0.618. No fue invento humano, sino que la concha creció durante millones de años, encontrando su propia respuesta.
Abre el gráfico, dibuja una línea de retroceso de Fibonacci. Desde el punto bajo hasta el alto, esas líneas parecen las huellas que dejan las mareas: 0.382, 0.5, 0.618. El precio prueba estas líneas una y otra vez, como olas que golpean la playa una y

Día setenta y seis · El pasillo de las Bandas de Bollinger
Las Bandas de Bollinger se están cerrando.
La banda superior y la inferior como dos brazos suaves, se acercan lentamente desde ambos lados. La vela se mueve en el medio, cada vez más estrecha, como un río que entra en un cañón.
Este es el momento más tranquilo del mercado. Los compradores y vendedores están cansados, ninguno quiere actuar primero. El volumen de transacciones se reduce, la volatilidad se estrecha, nadie habla en el grupo.
Muchos sienten aburrimiento, cierran el software y hacen otra cosa.
Pero yo sé — cada cie

El día setenta y cinco · La volatilidad es la respiración del mar
Abre el indicador de volatilidad, esa línea sube y baja, como la respiración del mar.
Cuando el viento está en calma, se acurruca en niveles bajos, perezosa, como si hubiera olvidado cómo moverse. En ese momento, el mercado está tranquilo, el volumen de operaciones es escaso, todos esperan — esperan que llegue el viento.
Antes de la tormenta, comienza a levantarse, poco a poco, como la marea que sube lentamente. Luego llega la gran ola, las velas en el gráfico vuelan arriba y abajo, el pánico y la avaricia se alternan en l

Setenta y cuatro días ·
Abre el gráfico, cambia el período a semanal.
Todo el bullicio en las velas diarias, las chispas en los gráficos horarios, el pánico en los minutos — todo desaparece. Las velas se vuelven escasas, una por semana, como los anillos de un árbol, registrando tranquilamente el paso del tiempo.
Estoy acostumbrado a dibujar una EMA60 en el gráfico semanal. No porque pueda predecir el futuro, sino porque me dice: en las últimas sesenta semanas, el costo promedio del mercado está aquí.
Esos movimientos que antes te mantenían despierto por la noche, en esta línea, son sol

El día setenta y tres · La nube se partió
Durante varios días, las nubes grises, hoy finalmente se abrieron una rendija.
No era un cielo despejado con truenos, sino que las nubes se rasgaron lentamente, dejando al descubierto un pequeño trozo de azul.
Muy pequeño, como si alguien hubiera hecho un agujero en una tela gris con el dedo. Pero ese pequeño trozo de azul hizo que toda la tarde fuera diferente.
El sol se filtró por la rendija, iluminando oblicuamente la pared del edificio de enfrente, dorada y brillante, como si alguien hubiera pegado allí un calentador de mano.
Los árboles

Séptimo día · La semilla no habla
La semana pasada enterré algunas semillas en una maceta.
Cada día las regaba, cada día las miraba. La tierra seguía siendo la misma, de color marrón, suelta, sin ningún movimiento. A veces no podía evitar querer abrirla para ver, pero temía molestarla.
Esta mañana, la tierra se partió con una grieta. Muy pequeña, tan pequeña que si no la miras con atención no la notarías. Al acercarme, vi que una pequeña y delicada brotaba desde la grieta, inclinada, con un poquito de tierra en la cabeza.
No habla. No sabes qué ha pasado en la tierra. No sabes cuánta fuerza us

El día setenta · La lluvia ha parado
No es ese aguacero torrencial, sino una lluvia fina y persistente, como si alguien estuviera rasgando algodón en el cielo. La lluvia molesta a quienes la soportan, y hace que olviden cómo es un día soleado. La ropa no se seca, las colchas están húmedas, y hasta el ánimo parece enmohecerse.
Pero esta mañana—la lluvia ha parado.
Al abrir las cortinas, la luz del sol entra a raudales, tan brillante que no puedes abrir los ojos. En el alféizar, la planta de potos que siempre estaba marchita, ahora tiene las hojas erguidas, con gotas de agua aún colgando d

Día 69 · Esperar una marea
Temprano por la mañana fui a la playa y la marea se había retirado muy lejos.
Se mostraron los arrecifes, con pequeñas conchas arrastrándose sobre ellos. Las algas colgaban de las piedras, empapadas, como si acabaran de llorar. En la arena quedaron las marcas de las olas, en círculos, una y otra vez, como los anillos de los árboles.
Me quedé de pie en la orilla y sentí que el mar había cambiado de aspecto. El agua azul que antes era tan intensa, ahora se había retirado hasta el horizonte, dejando al descubierto grandes extensiones de lodo gris y pardo.
Un poc

68º día · Esperando a que una mariposa rompa su capullo
Ayer en el parque, vi una mariposa salir de su crisálida.
Muy lentamente. Primero una antena asomó, se movió un poco, como si estuviera probando este mundo. Luego la otra, después la cabeza, luego el cuerpo. Las alas húmedas, arrugadas, pegadas al cuerpo, como un paraguas sin abrir.
Me agaché a observar durante mucho tiempo. Quería ayudarla, pero no me atreví a tocarla.
Pasaron unos diez minutos, y las alas se abrieron lentamente. No de golpe, sino poco a poco, como si alguien las alisara suavemente. Después de unos minutos más, agitó las

Sesenta y siete días · Esperando que una flor abra
La gardenia en la ventana ha formado un capullo.
Verde azulado, apretado, como si apretara el puño. Cada mañana voy a mirarlo, todavía está así, apretado. Esta mañana fui a mirar otra vez, y seguía igual.
Estoy un poco ansioso.
Aunque las hojas ya están verdes, el sol es suficiente y he regado, todavía no florece. Me acerco a mirar, en la punta del capullo se abre una pequeña grieta, los pétalos blancos asoman por dentro, como un bebé que abre los ojos.
Resulta que ha estado en flor todo el tiempo. Solo que no podía verlo.
En los momentos difí

Sesenta y seis días · Esperando a que el bambú crezca
Se dice que en los primeros cuatro años, el bambú solo crece tres centímetros bajo tierra.
Esos tres centímetros están completamente en la tierra. No se ven, no se sienten, hay que desenterrarlo para saber que sus raíces ya se han extendido silenciosamente por varios cientos de metros cuadrados. A partir del quinto año, crece a una velocidad de treinta centímetros por día, y en seis semanas puede alcanzar los quince metros.
En los primeros cuatro años, no tiene prisa. Porque sabe que está echando raíces.
El momento de la pérdida flotante es

Sesenta y cinco días · Esperando que un río descongele
Por la tarde, fui a dar un paseo por las afueras y vi que la superficie del río todavía tenía hielo.
No era ese hielo grueso y blanco, sino delgado, transparente, se podía ver el flujo de agua debajo. La luz del sol brillaba sobre él, reluciente, como si estuviera cubierto de pequeños cristales rotos.
Me agaché a mirar, y en la superficie del hielo había grietas, finas, curvas, como los ríos en los mapas. Siguiendo las grietas hacia adentro, el agua fluía lentamente debajo, sin prisa ni apuro, sabiendo que la primavera llegará.
Me acordé d

El día sesenta y cuatro · Plantar un árbol
El año pasado, en la primavera, planté un níspero en el patio de mi casa.
Al plantarlo, el vecino dijo que tardaría tres o cinco años en dar frutos. Yo dije, no hay prisa.
Luego, volví a la ciudad y, de vez en cuando, cuando me acordaba, preguntaba a mamá cómo iba el árbol. Ella decía que había crecido un poco más, y luego un poco más. Le pregunté si ya daba frutos, y ella dijo que solo había pasado un año, que no era tan rápido.
Este año, al volver, el árbol ya era más alto que yo. Con ramas gruesas, hojas verdes, y cuando sopla el viento, su

El día sesenta y tres · Esperando a que un gato vuelva a casa
El gato naranja de abajo ha desaparecido.
Normalmente, a esta hora, está tomando el sol junto a la jardinera, con la cola en forma de signo de interrogación. Hoy, la jardinera está vacía, solo el viento mueve las hojas.
Di una vuelta por la comunidad. No está entre los arbustos, no debajo de los autos, ni en la escalera donde suele acostarse.
Al buscarlo, de repente sonreí—¿qué me preocupo?
Simplemente salió a dar un paseo. Quizá fue a visitar a los vecinos del barrio de al lado, quizás está echando una siesta en algún árbol, o mira

Día 62 · Esperar a que una hoja se levante de nuevo
La buganvilla en el balcón, que ayer fue derribada por el viento.
La enredadera yacía torcida, las hojas pegadas a la tierra, los capullos mirando hacia abajo, como si estuvieran pidiendo perdón al suelo. Intenté ayudarla a levantarse, pero era blanda y no podía mantenerse en pie. Bueno, dejémosla descansar una noche.
Al mirarla esta mañana, ya se había levantado por sí misma.
La enredadera volvió a enroscarse en la barandilla, las hojas se abrieron hacia el sol, y los capullos también levantaron la cara, rosados y tiernos. Como si nada hubie

Día sesenta y uno · En el vecindario después de la lluvia, en el aire se siente el aroma a tierra húmeda.
El agua estancada refleja el cielo, un pequeño charco, las nubes nadan dentro de él. Las hojas están húmedas, brillantes de verde. Hay un pájaro cantando, no sé en qué árbol se esconde, su canto es nítido, como si estuviera despidiéndose de la lluvia.
Estoy de pie junto a la ventana, mirando por mucho tiempo.
Recuerdo los movimientos del mercado en estos días.
El grupo está en silencio, ya no se comparten publicaciones en Moments, incluso los KOL que daban señales han publicado men