Flores que crescem no topo da montanha,

Nunca perguntam sobre a primavera e o verão do mundo.
Quando o vento chega, elas se estendem, quando as nuvens passam, elas tocam suavemente,
Transformando a solidão em uma altura imponente.

Já viram as estrelas mais brilhantes caírem,
E também acolheram o gelo mais frio derretendo.
Sob os pés, há um penhasco de milhares de metros,
Olhe para cima, e verá toda a vastidão do horizonte.

Ninguém as rega, ninguém as corta,
Elas só crescem em direção à luz do céu,
No lugar mais próximo do céu,
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