Je suis ma meilleure amie. Chaque été, elle se dispute avec son petit ami trois fois. La raison est toujours la même : la température de la climatisation.

Elle a chaud. Vingt degrés. Lui a froid. Vingt-six degrés.
Ils se disputent pour la télécommande. Finalement, chacun dort d’un côté. Elle couvre sa couette et souffle le ventilateur, lui porte une longue chemise et s’enroule dans une couverture.
Cette année, ils ont rompu.
Il a emménagé chez moi. La première nuit, elle règle la clim, se couche, puis se redresse.
“Il n’a jamais dit pourquoi il a peur du froid.”
Elle a entendu ça de son frère.
Il a subi une opération de pneumothorax. Au lycée. Il a enlevé un tiers de ses poumons. Le médecin a dit que ses voies respiratoires sont plus sensibles que celles des autres. Le moindre vent froid le fait tousser.
Ils sont ensemble depuis trois ans. Elle n’en a jamais parlé.
À chaque fois qu’ils se disputent la télécommande, il dit simplement : “J’ai peur du froid.”
Elle a passé toute la nuit à réfléchir.
Le lendemain, elle a acheté un éventail en paille. Un vieux modèle, tressé avec des feuilles de palmier. Elle dit que sa grand-mère lui en faisait ainsi quand elle était petite. Un coup, puis un autre. Le vent est doux.
Elle a agité l’éventail, puis s’est arrêtée.
“Ce vent-là, il devrait pouvoir le supporter.”
L’éventail est encore dans sa main.