En el tren de alta velocidad, una mujer que sostenía a un niño me pidió que le cediera el asiento a su madre. Le dije que había comprado el billete. Ella me miró y dijo una frase que hizo que toda la sección se quedara en silencio: Tú también envejecerás algún día, cuando ya no puedas estar de pie, los demás tampoco te dejarán.

Al lado mío había un chico de unos diecisiete u ocho años, que acababa de entrar en la universidad. Se levantó y dijo: Tía, siéntate aquí conmigo. Ella no se sentó. Ella empujó a su madre un paso hacia atrás, y me miró y dijo: Mira, el niño es más sensato que tú.
El chico se quedó parado, incómodo, con su mochila en las manos. Me levanté, lo hice volver a su asiento, y luego me di la vuelta y le hablé a la mujer que sostenía al niño. Dije: Él es más sensato que tú, por eso no merece cederte el asiento. Desde que dijiste esa frase, no tienes derecho a enseñarle a nadie.
Ella me miró fijamente, abrió la boca dos veces, pero no dijo nada. Su madre la agarró del brazo a un lado. Me puse los auriculares y no miré atrás. El chico susurró: Hermana, en realidad puedo estar de pie. Le dije: Puedes estar de pie, pero no porque la madre tenga dolor de piernas, sino porque tú quieres estar de pie.
Luego, él todavía se quedó de pie. Pero no se lo cedió a la mujer que sostenía al niño, sino a un anciano que subió en Baoding. El anciano también se levantó y se bajó en seguida, pero él siguió compartiendo esa bolsa de calamares de hierro rasgado hasta que vino la tripulación a recogerla. El chico se quedó sentado, masticando la última pieza, y me preguntó qué era exactamente lo que ella no merecía. Le respondí que ella no merecía que tú te levantaste en ese momento. Ella no te devolvió a ti mismo.